Mercredi 16 décembre 2009
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Il y a quelque temps, un de mes parents me reprochait de ne rien faire de vraiment utile en ce monde. La poésie, l'alpinisme, la
musique, l'étude "pour le plaisir" de langues aussi répandues et indispensables que le tatar de Crimée, le Samoyède et le guarani, toutes choses, effectivement, qui font de moi un élément
parfaitement superflu de l'humanité. Devant ce constat d'irrémédiable inutilité, j'aurais pu décider de mettre purement et simplement fin à mes jours...
Mais j'ai résolu de pousser ma logique jusqu'au bout : je suis inutile, donc je suis. Tout simplement.
Mais j'ai résolu de pousser ma logique jusqu'au bout : je suis inutile, donc je suis. Tout simplement.
L'INUTILE A DU PANACHE
Un sonnet ne sert à rien,
Ni le menuet, ni la ronde,
Ni le sourire olympien
Des lèvres de la Joconde.
Mais j'aime le superflu,
Le chant des mots, la musique,
Les passe-temps farfelus
Et les rêves fantastiques.
Et j'aime gravir les monts
Puisque c'est un jeu futile,
Epargnez-moi vos sermons :
Je n'aime que l'inutile !
(Peyrolles-en-Provence, le 13 décembre 2009)
Poème inédit
Un sonnet ne sert à rien,
Ni le menuet, ni la ronde,
Ni le sourire olympien
Des lèvres de la Joconde.
Mais j'aime le superflu,
Le chant des mots, la musique,
Les passe-temps farfelus
Et les rêves fantastiques.
Et j'aime gravir les monts
Puisque c'est un jeu futile,
Epargnez-moi vos sermons :
Je n'aime que l'inutile !
(Peyrolles-en-Provence, le 13 décembre 2009)
Poème inédit
Et, un peu dans le même registre, j'ai appris ce soir que la poésie était un art mineur. Soit.
C'est un art enfantin, en effet, donc mineur ; d'ailleurs, j'ai commencé à écrire très jeune, et j'ai continué. C'est cela, être poète : garder un coeur neuf. Pas la peine d'être très
instruit !
POESIE EN MODE MINEUR ?
Pour être un vrai poète, on n'a besoin de rien,
Le sentiment suffit bien.
Il faut, bien entendu, apprendre la technique,
Et la rime, et la métrique...
S'appliquer à trouver les mots justes et beaux,
Les ors sous les oripeaux ;
Elever la pensée sur une belle image
Vers l'étoile des Rois Mages ;
Se laisser emporter sur les ailes du vent
Avec ses rêves d'enfant ;
Et poser sur le monde un regard d'innocence,
De révolte et d'insolence...
Ces vers sont imparfaits, et voilà leur grandeur,
La gloire d'un art mineur.
Car s'il en est ainsi, par une pirouette,
Sauvons l'honneur des poètes ;
La beauté de cet art est sa simplicité,
Sa patrie, l'humilité.
Et si parfois l'on rit de tes phrases désuètes,
Marche droit : tu es poète !
(Peyrolles-en-Provence, le 15 décembre 2009)
Poème inédit
Pour être un vrai poète, on n'a besoin de rien,
Le sentiment suffit bien.
Il faut, bien entendu, apprendre la technique,
Et la rime, et la métrique...
S'appliquer à trouver les mots justes et beaux,
Les ors sous les oripeaux ;
Elever la pensée sur une belle image
Vers l'étoile des Rois Mages ;
Se laisser emporter sur les ailes du vent
Avec ses rêves d'enfant ;
Et poser sur le monde un regard d'innocence,
De révolte et d'insolence...
Ces vers sont imparfaits, et voilà leur grandeur,
La gloire d'un art mineur.
Car s'il en est ainsi, par une pirouette,
Sauvons l'honneur des poètes ;
La beauté de cet art est sa simplicité,
Sa patrie, l'humilité.
Et si parfois l'on rit de tes phrases désuètes,
Marche droit : tu es poète !
(Peyrolles-en-Provence, le 15 décembre 2009)
Poème inédit
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